Ils disent que les fées sont belles, que quand on leur tape le cul tombe de leurs ailes de la poussière. Ces humains sont tellement primaires, ils racontent n'importe quoi (ils s'inventent des dieux, ils s'inventent des haines factices, des amours en carton, ils s'inventent des vies, se fabriquent des morts). Ils disent aussi que Scar a le visage des anges et le sourire du Cheshire. Rien de plus triste que d'être humain, de plus tenant que de ne pas l'être, rien de plus fascinant que de vivre pour mourir. Scar elle aime l'humanité, se dire que quand on baise un humain on est peut être la dernière qu'il sautera, que leurs jours sont des secondes pour elle, et puis surtout, surtout les rendre fous (c'est si facile, c'est comme jouer aux playmobils). Elle aurait aimé être mortelle juste une fois, rien que pour sentir les jours passer comme les derniers, voir le bout du tunnel (les années sont longues à ne jamais se faner). C'est terriblement long de vivre, et foutrement palpitant comme aventure. Scar elle les rends fous depuis des siècles les humains (elle raconte que c'est à cause d'elle que Macbeth est devenu dingue). Scar elle les a rendus fous, tous. Il y a eu lui et ses yeux verts, son cheval gris et ses vêtements boite de conserve, il y'a eu elle et ses cheveux rouges, et puis tous les milliers visages qu'ont pris les siècles. Comme des masques au plâtre, des faces de latex, elle s'en souvient à peine (seulement les histoires les plus amusantes). C'était Scarlett d'avant sa propre folie, c'était Scarlett avant d'avoir dit oui pour la première fois de sa trop longue existence.

Elle hurle, pète les assiettes, thrickster qui joue les putains d'humaine. Mads... Arrête maintenant. ARRETE. Les flammes haineuses de son amour combustible qui dansent dans ses yeux pas assez ternes pour être mortels. Elle pourrait le rendre fou lui aussi, s'il ne l'était déjà. Elle pourrait le faire sauter d'une fenêtre, lui dessiner de ses lèvres enchanteresses les contours d'une folie au goût amusant de surnaturel. Mais elle l'aime Mads (t'en es certaine, Scarlett?). Mais il saurait Mads. Il saurait (il la tuerait s'en hésiter une seule seconde s'il savait, sans même poser les yeux sur son annulaire cintré d'or), et il faudrait partir ou tuer avant qu'il ne le fasse de ses grandes mains étrangleuses de stupide chasseur, les mêmes qui s'abattent rageuses sur madame Renton avant de décider que peut être, baiser c'est bien aussi.